Текст песни Владимир Высоцкий — Песня о поэтах

или о поэтах и кликушах

Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поет,

А если в точный срок, так в полной мере:

На цифре 26 один шагнул под пистолет,

Другой же в петлю слазил в "Англетере".

А 33 Христу - он был поэт, он говорил:

"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.

Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,

И гвозди в лоб, чтоб ни о чем не думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,

Вот и сейчаскак холодом подуло:

Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль

И Маяковский лег виском на дуло!

Задержимся на цифре 37! Коварен бог:

Ребром вопрос поставил: или - или!

На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,

А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,

А в 33 распяли, но не сильно,

А в 37 - не кровь, да что там кровь! - и седина

Испачкала виски не так обильно.

"Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!"

Терпенье, психопаты и кликуши!

Поэты ходят пятками по лезвию ножа

И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е",

Укоротить поэта! - вывод ясен, -

И нож в него, но счастлив он висеть на острие,

Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,

Томитесь, как наложницы в гареме!

Срок жизни увеличился, и, может быть, концы

Поэтов отодвинулись на время!.

Да, правда, шея длинная - приманка для петли,

А грудь - мишень для стрел, но не спешите.

Ушедшие не датами бессмертье обрели,

Так что живых не слишком торопите!